Il vous faut être un artiste doublé d'un fou, d'une créature d'une infinie mélancolie, avec une bulle de poison ardent dans les reins et une flamme supra-voluptueuse brûlant en permanence dans votre délicate épine dorsale (oh comme il vous faut rentrer sous terre pour vous cacher!), pour discerner [la nymphette] aussitôt, à des signes inéffables - la courbe légèrement féline d'une pommette, la finesse d'une jambe duveteuse, et d'autres indices que le désespoir et la honte m'interdise d'énumérer -, le petit démon fatal au milieu de ces enfants en bonne santé; aucune d'entre elles ne la reconnaît et elle demeure elle-même inconsciente du fantastique pouvoir qu'elle détient.
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